miércoles, 17 de mayo de 2017

La semana


Llueve lluvia de invierno, esa estación donde viene a morir el amor, me duele la garganta y faltan horas de sueño, pero tengo cuerdas nuevas.

El futuro, esa nebulosa por conquistar, dirá adónde nos lleva, siempre a lomos de la emoción, siempre con la música a cuestas.

El naufragio de las noches y los días,
apretar los dientes
en las hojas de calendario y las estaciones,
llorar las horas muertas
y hacer coro con las plañideras
los domingos por la tarde,
hasta que suena el despertador
el lunes por la mañana.

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